Le poète est un prophète ... Et c'est bien ainsi que Paul Claudel définit Arthur Rimbaud. Le poète est un "voyant" ... Il joue une musique qu'il faudrait savoir déchiffrer ... Il voudrait alerter le monde !
Mais bien peu nombreux sont ceux qui écoutent.
Alors, Arthur Rimbaud s'en va dans le désert d'Abyssinie et il se tait ...
Quel est donc ce vent de folie qui emplit la maison des hommes ? ...
Quel est donc ce vent de folie qui s'engouffre ... Et d'où vient-il ?
Le temps presse, plus que l'on ne pourrait croire et les échelles que l'on dresse sur les murs sont dérisoires : Ce n'est pas le vêtement qu'il faut changer, c'est l'Homme !
Ramenez-le aux choses de la Terre ... Aux choses saines ... Ramenez-le à la Raison !
Rendez-nous la convivialité. Rendez-nous la joie.
Rendez-nous l'amitié.
Le prophète a dit ... Mais y a-t-il encore des Prophètes ? Y-a-t-il encore des poètes ?
Y a-t-il encore quelqu'un qui soit à l'écoute, derrière nos portes à multiples verrous et nos portes à digicodes ?
Est-il temps encore ?
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