MADRID ...

  MADRID

Nous sommes tous Madrilènes

Et me voici

Devant la gare d’Atocha

  

Flaques brunes

Sang séché

Non pas de taureaux bravos

Mais de tendres chevreaux

De lourds engins brassent des décombres

Madrid mutilée encore

Écorchée

Déchirée

Écartelée

Ô Madrid !

Les poignards

La mitraille

Les obus

Les grenades et les bombes

Mais les voitures s’engouffrent

Dans l’avenue vers la Puerta del Sol

Tout comme hier

Et avant-hier

Les trains courent encore

Un jeune homme boit son café

Les belles employées

Vont à leur travail

Pressées

Des pelles creusent des tranchées

Les maçons s’affairent

Aux échafaudages

Les jardiniers ratissent

Les allées du Prado

Ô Madrid !

J’ai rendez-vous avec Vélasquez

Et Francisco Goya

Je rendrai visite à Juan Gris

Et Picasso

Nous sommes tous Madrilènes

Ô Madrid !

Madrid qui ne dort pas

Chante la nuit

           Le jour travaille